DOUNIA
Roberto
Estavio
Nel
portone c'e qualcuno che suona insistentemente.
Rachid si alza al rumore di una sedia fatta volare per le scale.
Ciò che non era riuscito a fare la sveglia, il caldo, il
pensiero di quella donna.
Raccoglie una maglietta stropicciata e si infila un paio di blu
jeans profumati.Solo ieri aveva fatto il bucato.
Avrebbe voluto aprire il frigo e dispiegare sul tavolo una confezione
di marmellata,un paio di tartine di burro, del caffè
Si deve accontentare di una fetta di pane raffermo e un bicchiere
di latte,da bere chiudendo il naso perché emana uno strano
odore, perché è in un cattivo stato, forse sta inacidendo.
In
bagno si lava per bene i capelli e si profuma
Infila nella tasca un po' di "fumo", gli può
sempre servire.
Dounia
non sapeva quasi niente di lui, l'aveva incontrato un paio di
settimane davanti al sagrato della chiesa. Lei era rimasta sorpresa
dall'espressione che aveva sul viso, di fronte a quella cancellata
in ferro e si era messa a sorridere.
Aveva un cespo di capelli neri, andava a leggere nel parco adiacente.
Si accovacciava per terra vicino a delle fresche e secolari piante.
Rachid
è al mercato rionale.Un brusio continuo attraversa le varie
bancarelle.
Cus-cus, spezie varie,frutta,verdura.
Un caleidoscopio di profumi,un andirivieni di persone più
o meno affamate.
Mentre si aggira fra i banchetti pensa di invitarla a fare una
passeggiata sui colli.
Affretta il passo. Si erano dati appuntamento per le undici.
Si
incontrarono di nuovo. Conosci la storia di questa città,
gli chiese, scosse il capo.
Si sedette vicino e gli raccontò le gesta, le armi e gli
amor che aveva imparato a scuola, alle superiori, quando con la
famiglia si era trasferita dalle montagne del Medio Atlante.
Raccontava e lo guardava.
Pelle delicata, guance rasate.
Un
frullar di pensieri lo accompagna, quando improvvisamente fa appena
in tempo ad accorgersi di due uomini che all'apparenza non mostrano
particolari distintivi.
Prova l'impulso di gridare ma poi tenta la fuga. Non ci riesce.
Cosa cavolo succede,si chiede.
Si tuffa in avanti d'istinto atterrando sul porfido con la spalla
destra. Un acuto dolore gli addormenta il braccio. Parte un colpo
di pistola che sfiora l'orecchio sinistro. Rachid rotola sulla
schiena e si rigira per guadagnare una situazione favorevole con
un ginocchio a terra.
Un poliziotto con la .45 indietreggia di un paio di passi e con
gli occhi sbarrati fa fuoco.
Un foro si apre al centro della sua fronte, una voragine. La sua
bocca si muove per cercare di emettere un grido di terrore ma
una fitta lo penetra dal centro della schiena e si diffonde su
tutto il corpo.
Parlando
a volte sorrideva, le piacevano le sue magliette. Lo aveva invitato
a casa, la notte se lo era ritrovato nel suo letto.
Sulla
portiera ,alle sue spalle,un grumo di materia cerebrale scivola
lentamente sui cubetti di porfido, esangue viene adagiato nella
parte posteriore della macchina.
Dounia
alla fine si convince a rimanere a casa. Si siede e finisce di
bere il caffè che le era rimasto nella tazzina.
Sul tavolo slip, forcine per i capelli, cd masterizzatii.
Tanto anche lui è come gli altri.
Si sarebbe accorciata i capelli, non era male l'idea di una sua
amica latino-americana.
Lo faceva ogni volta che avvertiva una particolare malinconia.
Roberto Estavio: Sono nato in provincia di Torino. Emigrato in
Veneto all'età di vent'anni per lavorare come insegnante
di sostegno da quasi vent'anni. Nel frattempo la passione mi ha
portato a laurearmi in Psicologia. Questo racconto è frutto
della mia immaginazione ,ma è dedicato ad un ragazzo tunisino
brutalmente picchiato dalla polizia a Padova.
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